PEQUENO camponês

Na padaria, hoje de manhã

Fui comprar o pão (nosso de cada dia) e havia uma senhora em formação, na padaria, o que é bom sinal. Indica que haverá continuidade em assegurar o nosso sustento. Comprei um croissant que é feito a partir de uma mistura de margarina e manteiga e o pão camponês (pain paysan), que é feito a partir de uma mistura de farinha branca e de centeio (para saber mais sobre o centeio e o seu ondular, veja-se aqui).

Apercebi-me que ela estava em formação porque, quando se tratava de embrulhar o pão (da padaria e quase meu), colocou-o numa folha de papel branca, baça e perguntou à patroa como é que o enrolava. Depois das instruções dadas, e das bochechas da formanda já se tornarem escarlates, vi o pão dar três ou quatro voltas à minha frente sendo guiado por aquelas mãos sapientes, ainda que em formação, de padaria segurando tão só e apenas na folha de papel branca, baça. A patroa, com os seus óculos com grandes aros dourados, virou-se para mim e disse com um sorriso: “c’est le coup de main” (é a destreza manual). Esta destreza manual remete-me para outros lugares e tempos onde, em cozinhas escuras, se amassava, benzia (quem é que ainda se lembrará da reza?) tendia e colocava o pão-que-ia--ser no forno a lenha junto a um raminho de alecrim.

Com aquele “jeitinho” que se dá ao pão para embrulhá-lo, o pão fica, quase envergonhado, a entreolhar-nos pelos intervalos da folha de papel branca, baça. Talvez seja esse jeitinho que nos ajude a encontrar companheiros por aí, i.e. aqueles com que compartilhamos o pão (cum, panis).

Na altura do pagamento, a formanda teve dificuldade em encontrar, naquele ecrã de mar morto, o pão camponês. A patroa, sempre ao seu lado, disse na categoria “especiais”, “pequeno camponês” (petit paysan); efectivamente, com esta agricultura por demais intensiva (e por demais tudo) e que é predadora do ambiente e, por conseguinte, da nossa saúde, o pequeno camponês é com certeza alguém de especial, que, se não acordarmos a tempo, será devorado como devoraremos aqui em casa aquele suculento pão camponês que cheira a sol(o).

“déjeuner sur [ou sans] herbe” post-moderno

Ela usava um vestido estampado de flores que lhe deixava os ombros descobertos (achados?), como sabe bem no Verão. Estou muito longe – e os meus conhecimentos de botânica deveriam ser certamente aperfeiçoados - para perceber que flores são. Ela escrevinha num papel enquanto, bem ou mal, vai segurando o telefone entre o ouvido – que vai trocando – e a mão que não segura na caneta. “Oui”, “ok” vão, de quando em vez, entrecortando o que o interlocutor lhe vai dizendo. Poderia ser uma pintura, um “déjeuner sur l’herbe” post-moderno em que ela estava sozinha, com o almoço que comprara à pressa para levar e sem quase ter tempo de levantar os olhos para apreciar o lugar onde estava; talvez um “déjeuner sans herbe”.  O bulício não parava; não podia parar. Num movimento irreflectido, olho para a porta, e, nesse mesmo momento, entra uma rapariga com um véu, uma outra personagem para o “déjeuner sur [ou sans] herbe” post-moderno? 

v. Into the Fashion INSPIRATION Édouard Manet 1863... Pablo Picasso 1960. 

Vulnerabilidade superficial e a moral da história

Hoje, cortei-me, uma ferida superficial, ao cortar um fruto que se diz legume, um tomate. Cortei-me na mão esquerda, onde se (diz que se) lê o futuro. Parece-me que não foi na linha da vida, e, desse ponto de vista, estou (as)segurado.

Quando conduzia, na auto-estrada, a ouvir os Mutrama, e andava na minha "pensação" de menino, vi as costas de um camião onde estava escrito "Mehr Licht", as últimas palavras de Goethe. Pareceu-me apropriado ao CD que ouvia. 

Andei a poupar nestas férias uma moeda eslovena de €1, que nunca tinha visto, com um desenho que me parecia - só parecia porque certamente não era - uma cruz de Lorena. Hoje, depois de todas as peripécias para não gastar essa moeda de €1, recebi uma moeda de €2 com o mesmo desenho. Deixo ao vosso escrutínio a moral da história. 

Que sombras deixaremos depois de partir?

No lugar onde se sentava a senhora que virava textos em folhas (se fossem pautas de música seria uma "torneuse de page") agora vê-se a sombra negra de plantas verdes.

Que sombras deixaremos depois de partir? 

A colaboradora n. 390898 de olhos azul afegão

Vim ao IKEA (bibliothèques obligent). Acabei por almoçar aqui. A senhora - colaboradora n. 390898, diz-me o recibo - que me serviu tinha olhos de um azul afegão.

A Bamyan da única governadora mulher, da primeira mulher taxista e onde ainda se andava a pé, incluindo passeios nocturnos na pista não asfaltada  do aeroporto sob um céu de estrelas-já-ali-do-hemisfério-sul e das meninas que, muito cedo, caminham à beira da estrada, dirigindo-se à escola já não é a minha Bamyan.

Ao longe, do outro lado da auto-estrada, entrevejo as antigas instalações da fábrica de cerveja Fischer. Vão transformá-la em apartamentos, de certeza de "standing". Não serão para os bolsos da senhora de olhos azul afegão nem para os meus. Viva o design industrial e a Bamyan que eu conheci.

Constância e a Outra

No aeroporto, a Custódia de Portugal pede à Custódia de Minas que aqueça o puré da menina. A Custódia de Minas chama "a Outra" à Custódia de Portugal. Parecem entender-se bem e gostar do que fazem.

Falámos do primeiro mandato de Lula. "Votei nele no primeiro mandato...". Agora, não sei em quem vota mas também não deve ser fácil a escolha.

No último dia do ano, conheci duas Custódias que nunca se tinham encontrado e, agora, trabalham lado a lado. A Custódia que me serviu deu-me pastéis de bacalhau "feitos ali" e arroz de tomate; disse-me que ainda podia escolher mais um acompanhamento. A guloseima e a viagem que ainda havia pela frente fez-me perguntar se podia ser um bocadinho de arroz de pato. A Custódia olhou para mim de soslaio, colocou os olhos cabisbaixos, disse baixinho que não podia e serviu-me.

O acto da Custódia em fazer o que não pode é o que nos separa das máquinas e fez-me lembrar um estudo há dias publicado: não seria apenas o Estado a não funcionar se os funcionários (aqueles que fazem o Estado funcionar) fossem impessoais.

Obrigado Custódia(s) - por fazer o que devem e o que não devem - e um bom ano!

Por causa de um puzzle

A Laura montava um puzzle e eu disse-lhe "se for preciso forçar, é porque não é a peça certa". Depois, pensei cá para mim que este conselho para montar puzzles também é um bom conselho para quando se vai montando a vida.